Er dankte mir Jahrzehnte später für einen Gefallen

Ich wusste nicht einmal mehr seinen Namen, als er zweiundfünfzig Jahre danach an meine Tür klopfte.

Ich war neunzehn und arbeitete die Nachtschicht an einer Tankstelle außerhalb von Rotenstein, als ein Junge, vielleicht zwei Jahre jünger als ich, klatschnass vom Regen hereinkam, zitternd, mit genau nicht genug Geld für die Busfahrt, die er zur Wohnung seiner Schwester am anderen Ende des Landkreises brauchte. Er bat nicht wirklich um Hilfe. Er stand einfach da und rechnete laut vor sich hin, offenbar am Überlegen, auf welche Sache er verzichten konnte.

Ich gab ihm, was ihm fehlte, sechs Mark, aus meinem eigenen Trinkgeld in der Kasse, und sagte ihm, er solle es vergessen. Ich habe jahrelang nicht mehr daran gedacht. Es waren sechs Mark. Ich hatte die ganze Sache bis zum folgenden Winter ehrlich vergessen.

Zweiundfünfzig Jahre später war ich einundsiebzig und größtenteils im Ruhestand, an einem Sonntag im Garten unterwegs, als ein gut gekleideter Mann, den ich nicht erkannte, meine Einfahrt hochkam, eine Mappe unter dem Arm, als wäre er nervös wegen etwas.

Er stellte sich als Marcus vor und fragte, ob ich 1984 die Nachtschicht an der Tankstelle in Rotenstein gemacht hätte. Es dauerte eine ganze Minute, bis ich überhaupt Fragmente davon einordnen konnte.

Er erzählte mir, diese sechs Mark hätten ihn in jener Nacht zur Wohnung seiner Schwester gebracht, und ihr Gästezimmer sei für die nächsten zwei Jahre sein Zuhause geworden, nachdem sein eigenes Elternhaus zerbrochen war. Er sagte, hätte er auf den Bus bis zum nächsten Morgen warten müssen, oder schlimmer, versucht, es bei dem Sturm zu Fuß zu schaffen, hätte sein ganzes Leben eine völlig andere Richtung nehmen können, dass der stabile Haushalt seiner Schwester das gewesen sei, was ihn zurück in die Schule und schließlich in ein Studium der Ingenieurwissenschaften gebracht habe, das er sich nie hätte leisten können, ohne sie.

Er hatte Jahre lang, immer wieder, versucht, „den Tankstellenjungen“ aufzuspüren, wie er mich in seinem Kopf immer genannt hatte, hauptsächlich aus Neugier, ob ich mich überhaupt erinnern würde. Ein Cousin von ihm hatte schließlich einen alten Personalbogen mit meinem Namen darauf gefunden.

Er öffnete die Mappe und gab mir ein einzelnes Blatt Papier: ein Stipendium, das er in meinem Namen an der Fachhochschule in Rotenstein eingerichtet hatte, für zwei Studierende im Jahr, denen genau die kleine Summe fehlt, die alles verändert, wenn man neunzehn ist und langsam die Optionen ausgehen.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Sechs Mark hatten sich damals nach nichts angefühlt, nach weniger als nichts, wirklich, einfach nach der naheliegenden Sache für einen zitternden Jungen auf einem Parkplatz.

Er schüttelte den Kopf, als ich versuchte zu erklären, das sei keine große Sache gewesen. „Es war die ganze Sache“, sagte er. „Es war klein genug, dass du nicht zweimal nachgedacht hast, und groß genug, dass ich nie aufgehört habe, daran zu denken.“

Wir saßen an diesem Nachmittag zwei Stunden auf meiner Terrasse, während er mir Fotos von seinen Kindern zeigte, von seiner Schwester, von dem Ingenieurbüro, das er irgendwann gegründet hatte. Bevor er ging, fragte er, ob er im nächsten Frühjahr zur ersten Stipendienverleihung wiederkommen dürfe.

Ich sagte ihm, das würde ich mir um nichts in der Welt entgehen lassen, und das habe ich auch nicht, kein einziges Mal in den sechs Jahren seitdem.

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.