Meine Visagistin verschwand am Hochzeitsmorgen ohne ein Wort

Ich heiße Hanna, bin neunundzwanzig und habe im vergangenen Oktober in einer Berghütte im Schwarzwald geheiratet. Ich hatte acht Monate lang jedes Detail geplant, aber auf eine Sache war ich nicht vorbereitet: dass meine Visagistin einfach verschwinden würde.

Sie hieß Devi. Ich hatte sie schon im Februar gebucht, im Sommer einen Probetermin gemacht, und sie war die ganze Zeit unkompliziert und professionell gewesen.

Am Morgen der Hochzeit schrieb ich ihr um sieben meine Zimmernummer, wie abgesprochen. Keine Antwort. Um halb acht rief ich an und landete auf der Mailbox. Um acht rief meine Trauzeugin schon von ihrem eigenen Handy aus an, weil sie dachte, Devi erkenne meine Nummer vielleicht nicht.

Nichts. Kein Rückruf, keine SMS, nicht mal eine automatische Antwort.

Die Hochzeitskoordinatorin des Hauses versuchte, zwei Ersatz-Visagistinnen aus ihrer eigenen Kartei zu erreichen, während ich erstarrt im Schreibtischsessel saß. Eine antwortete nicht. Die andere war schon vierzig Minuten entfernt bei einer anderen Hochzeit und konnte nicht weg. Jede Minute, die verging, fühlte sich an, als würde sie direkt von den fünfundvierzig Minuten abgezogen, die mir noch bis zu den Fotos blieben.

Meine Mutter, die in Krisen nie still sitzen kann, öffnete Instagram und scrollte durch Devis Profil nach irgendeinem Hinweis. Sie fand schnell einen. Devi hatte vierzig Minuten zuvor von einem Strand auf Mallorca gepostet, einen Drink in der Hand, mit der Bildunterschrift „lebe mein bestes Leben“ – gepostet an genau diesem Morgen.

Ich saß dort im Bademantel des Hauses, die Locken erst zur Hälfte gedreht, und fragte mich, wie jemand eine Hochzeit annehmen und dann einfach nicht auftauchen kann.

Fünfundvierzig Minuten vor den Fotos erwähnte Jasmin, die Freundin meiner Cousine Pia, die ich erst am Abend zuvor beim gemeinsamen Essen kennengelernt hatte, sie habe früher professionell Brautstyling gemacht, bevor sie in die Pflege gewechselt sei.

Sie hatte ein kleines Set in ihrer Reisetasche. Ich sagte Ja, weil ich keine andere Wahl hatte und weil etwas an ihrer Ruhe mir sofort Vertrauen gab.

Vierzig Minuten später sah ich aus wie die Braut, die ich mir acht Monate lang vorgestellt hatte, gestylt von jemandem, der mir nichts schuldete und mich seit weniger als einem Tag kannte.

Jasmin wollte zuerst kein Geld annehmen. Ich bestand darauf, und später engagierte ich sie offiziell für die Auffrischung bei unseren Jahrestags-Fotos. Ich ließ außerdem Devis Anzahlung über meine Kreditkarte zurückbuchen und schrieb eine ausführliche, ehrliche Bewertung, damit die nächste Braut wenigstens gewarnt ist.

Von Devi habe ich nie ein einziges Wort der Erklärung gehört. Nicht an dem Tag, nicht seither.

Bei der Feier fragten mich drei verschiedene Gäste, wer mein Make-up gemacht habe, in der Annahme, ich hätte jemanden extra gebucht. Ich zeigte quer durch den Raum auf Jasmin, immer noch in ihrem eigenen Kleid vom Morgen, und sah, wie sie rot wurde, während den ganzen Abend Komplimente für ihre Arbeit auf sie einprasselten.

Das beste Geschenk, das ich an diesem Morgen bekam, war nicht eingepackt. Es kam aus dem Kosmetikbeutel einer Fremden, fünfundvierzig Minuten bevor ich zum Altar schritt.

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.