Der Kredit, den ich nie aufgenommen habe, lief auf meinen Namen

Ich heiße Michael, bin siebenunddreißig und lebe mit meiner Frau Christine in Stuttgart. Wir waren sechs Jahre verheiratet, als sie zum ersten Mal vorschlug, unsere Finanzen komplett zu trennen, ihr Konto, mein Konto, keine gemeinsamen Ausgaben außer der hälftig geteilten Kreditrate für unsere Wohnung. Sie stellte es als modern dar, sogar als gesund, als eine Möglichkeit, die Geldstreitigkeiten zu vermeiden, die sie bei ihren eigenen Eltern jahrzehntelang erlebt hatte, Streitigkeiten, bei denen angeblich einmal ein abgeschlepptes Auto und eine verpasste Kreditrate im Spiel waren, von der niemand etwas wusste, bis eine Mahnung an der Tür klebte. Ich stimmte zu. Es fühlte sich erwachsen an.

Es funktionierte gut, oder schien so, jahrelang. Wir zahlten jeweils unsere Hälfte von allem, stritten nie über Ausgaben, mussten dem anderen nie einen Kauf erklären.

Der Anruf kam an einem ganz normalen Dienstag, eine Bankmitarbeiterin fragte nach einer verpassten Zahlung für einen Privatkredit auf meinen Namen, knapp achtundzwanzigtausend Euro. Ich hielt es für Betrug und legte auf. Als ich die echte Nummer der Bank herausgesucht und selbst zurückgerufen hatte, war der Kredit real, vor vierzehn Monaten aufgenommen, mein Name und etwas, das wie meine Unterschrift aussah, auf jeder einzelnen Seite.

Ich konnte mich an nichts erinnern, was auch nur annähernd so aussah. Ich habe in meinem Leben noch nie einen Privatkredit beantragt.

Ich brachte die Unterlagen an diesem Abend nach Hause und legte sie vor Christine auf den Tisch, ohne viel zu sagen, und beobachtete nur ihr Gesicht, während sie las. Sie stellte keine einzige Frage, bevor sie anfing zu weinen, was mir alles sagte, noch bevor sie ein Wort sprach.

Sie gab zu, dass sie mich vor etwa einem Jahr spätabends etwas hatte unterschreiben lassen, das sie als „Steuerunterlagen“ bezeichnete, Papiere, die sie mir vorlegte, während ich nach einer langen Schicht halb eingeschlafen war, ohne je zu erklären, was es tatsächlich war. Der Kredit war in die maroden Boutique ihrer Schwester Nadine geflossen, Geld, das ihre Schwester dringend brauchte und das Christine allein mit ihrem eigenen Einkommen nicht hätte aufnehmen können.

Nadine hat, soweit ich weiß, davon bis heute keinen Cent zurückgezahlt. Sie schickte mir ein paar Wochen nach dem Auffliegen einen Obstkorb, mit einer Karte, auf der stand, es täte ihr „so leid wegen des Missverständnisses“, was eine Art ist, jemand anderem den Namen unter einen Kreditantrag zu setzen, zu beschreiben.

Ich habe wegen der Urkundenfälschung selbst mit einem Anwalt gesprochen, unabhängig davon, was aus unserer Ehe wird, weil der Kreditschaden und die Haftung mein Problem sind, egal wie wir uns entscheiden. Wir haben ein paar Wochen nach meiner Entdeckung mit einer Eheberatung begonnen, obwohl ich lügen würde, wenn ich sagte, ich wüsste schon, ob so ein Vertrauen zurückkommt. Meine Bonität fiel um vierzig Punkte, bevor die Bank das Konto als betrügerisch anerkannte und begann, es zu entfernen, und selbst jetzt hat sie sich noch nicht vollständig erholt.

Wir hielten unser Geld getrennt, um unsere Ehe zu schützen. Stattdessen gab es ihr nur einen ruhigen Ort, um sich zu verstecken.

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.