Der 40-Minuten-Anruf, der plötzlich bei 1974 endete

Mein Mann Michael und ich hatten seine Mutter Brigitte vor kurzem gebeten, vor dem Vorbeikommen kurz anzurufen, statt einfach unangekündigt vor der Tür zu stehen, eine kleine, vernünftige Grenze, nachdem sie sich zum dritten Mal mit ihrem Ersatzschlüssel selbst reingelassen hatte, während ich noch um zehn Uhr morgens im Schlafanzug war. Es ging uns nicht darum, sie auszuschließen, wir wollten nur ein paar Sekunden Vorwarnung, bevor sie plötzlich in unserer Küche stand.

Am Tag, nachdem wir das angesprochen hatten, rief Brigitte Michael an und weinte, genau vierzig Minuten lang, ich weiß das, weil ich die ganze Zeit von der anderen Seite des Zimmers auf die Anrufzeit geschaut habe, darüber, wie „grausam entfremdet“ sie sich vom Leben ihres eigenen Sohnes fühle, wie viel sie für uns aufgegeben habe, und dass sie nicht wisse, was sie sich verdient habe, um wegen so einer Kleinigkeit wie einem Anruf vorher „ausgeschlossen“ zu werden.

Michael blieb, zu seiner Ehre, ruhig und freundlich und wiederholte immer wieder, niemand schließe sie aus, wir wollten nur vorher Bescheid wissen, bevor sie vorbeikomme. Nach etwa zwanzig Minuten änderte sich etwas, sie wurde mitten im Schluchzen plötzlich fröhlich und erzählte ihm, wie sehr sie uns liebe, wie gesegnet sie sei, einen so wunderbaren Sohn zu haben, fast schon überschwänglich, in derselben tränenerstickten, hicksenden Stimme, in der sie eben noch geweint hatte.

Dann, ohne jeden Übergang, weinte sie wieder, aber über etwas völlig anderes: einen Mann namens Frank, ihren Freund aus dem Jahr 1974, mehr als fünfzig Jahre her, der ihr angeblich in derselben Juliwoche, Jahrzehnte zuvor, das Herz gebrochen habe, und sie wisse nicht, ob sie das je richtig überwunden habe, und finde es nicht seltsam, wie Herzschmerz einfach für immer bleibe?

Michael stellte das Telefon an dieser Stelle auf Lautsprecher, hauptsächlich aus Fassungslosigkeit, und formte lautlos „1974“ mit den Lippen zu mir, mit einem Gesichtsausdruck, den ich noch nie an ihm gesehen hatte. Wir hatten keine Grenze bezüglich des Liebeslebens seiner Mutter vor einem halben Jahrhundert gesetzt. Wir wussten ehrlich gesagt nicht mehr, in welchem Gespräch wir überhaupt noch waren.

Er lenkte sie sanft zurück, sagte, er liebe sie, die Sache mit dem Anruf vorher sei keine Bestrafung, und dass er jetzt los müsse, um mit dem Kochen anzufangen. Sie beruhigte sich innerhalb von etwa neunzig Sekunden, nachdem er gesagt hatte, dass er sie liebe, wie ein umgelegter Schalter, und fragte, was wir zum Essen hätten, völlig normal, als wären die vorherigen neununddreißig Minuten nie passiert.

Sie ruft seither meistens vorher an, meistens, und keiner von uns beiden hat sich getraut, noch einmal nach Frank zu fragen, obwohl ich zugeben muss, öfter an ihn gedacht zu haben, als ein Mann, den ich nie getroffen habe, eigentlich ein Recht darauf hat, in meinem Kopf zu besetzen. Michael sagt, seine Mutter habe Frank seither auch nie wieder erwähnt, als sei dieser ganze Abstecher jemand ganz anderem passiert.

Ich habe gelernt, dass bei Brigitte jedes Grenzgespräch eine echte Chance hat, zu einer jahrzehntelangen emotionalen Rundreise zu werden, und man einfach anschnallen muss, egal wohin es geht.

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.