Der Obdachlose, der mir hinterherlief, um mein Portemonnaie zurückzugeben

Ich eilte in meiner Mittagspause die Königstraße in Stuttgart entlang, jonglierte einen Kaffee, mein Handy und eine Mappe mit Unterlagen, als ich hinter mir jemanden rufen hörte. Der Morgen war grau und nieselig, so ein Tag, an dem alle mit gesenktem Kopf schneller laufen, deshalb drehte ich mich zuerst nicht um. Auf der Königstraße rufen viele Leute etwas, und ich war spät.

Das Rufen kam näher, immer näher, bis ich mich schließlich umdrehte und einen Mann sah, der auf mich zujoggte, außer Atem, und etwas über seinem Kopf schwenkte. Er war vielleicht fünfzig, trug eine Canvas-Jacke mit abgeschnittenen Ärmeln und Schuhe, an denen sich die Sohle vom Schuh löste. Es dauerte einen Moment, bis ich sein Gesicht zuordnen konnte – ich war die meisten Morgen dieses Monats an ihm vorbeigelaufen, vor der Apotheke, mit einem Einkaufswagen und einem Pappschild.

Es war mein Portemonnaie. Ich hatte nicht einmal gemerkt, dass es aus meiner Tasche gerutscht war. Er musste gesehen haben, wie es fiel, es aufgehoben haben, bevor es jemand anderes bemerkte, und dann eine halbe Straße lang in seinen auseinanderfallenden Schuhen gerannt sein, um mich einzuholen.

Ich öffnete es sofort dort auf dem Gehweg, aus reiner Gewohnheit, und jeder einzelne Schein war noch drin, gut vierzig Euro, plus meine Karten, mein Ausweis, ein Foto von meiner Tochter, das ich hinten reingesteckt hatte. Nichts fehlte. Nichts war auch nur verrutscht.

Ich wollte ihm sofort zwanzig Euro geben, faltete den Schein und drückte ihn ihm in die Hand. Er schloss meine Finger sanft wieder darum und schüttelte den Kopf, fast so, als würde ihm das Angebot ein wenig peinlich sein.

„Ich weiß, wie es sich anfühlt, in einer einzigen schlechten Minute alles zu verlieren, was man bei sich trägt“, sagte er. „Ich wollte nicht der Grund sein, dass dir das auch passiert.“ Dann sagte er, er heiße Klaus, wünschte mir einen schönen restlichen Tag und ging zurück zur Apotheke, als hätte er nicht gerade etwas Außergewöhnliches getan.

Ich habe diesen Satz seither fast jeden Tag im Kopf. Klaus hatte, gemessen an dem, was die Welt üblicherweise zählt, kaum etwas. Und das eine, das er tatsächlich hatte – das genaue Wissen, wie es sich anfühlt, alles zu verlieren –, nutzte er, um dafür zu sorgen, dass es einem fremden Menschen nicht auch so ergeht.

Später erfuhr ich von der Apothekerin, die ihn kannte, dass Klaus früher eine feste Stelle, eine Wohnung und eine eigene Frau gehabt hatte, bevor eine Serie von Unglücken im selben Jahr ihm alle drei nahm. Niemand, der an diesem Morgen an ihm vorbeiging, hätte vermutet, dass er derjenige war, der über die Sachen von allen anderen wachte.

Seitdem bleibe ich manche Morgen stehen, um mit ihm zu reden. Ich verstehe immer noch nicht ganz, wie jemand mit so wenig zu geben so sicher darüber sein kann, was er anderen schuldet. Aber ich denke jedes Mal daran, wenn ich in Versuchung bin, an jemandem vorbeizugehen, ohne noch einmal hinzusehen.

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.