Der Schrei um 5 Uhr morgens war am Ende nichts

Helga, meine Schwiegermutter, war jeden Sommer eine Woche bei uns zu Besuch und schlief im Gästezimmer, direkt neben den Kinderzimmern. Sie war einundsiebzig, gesund, geistig topfit, aber sie hatte ein echtes Talent für Dramatik, mit dem die ganze Familie gelernt hatte umzugehen.

Um fünf Uhr morgens, am dritten Tag ihres Besuchs, riss ein Schrei durchs Haus, so ein Geräusch, das einen bereits rennend aus dem Schlaf holt. Mein Mann Stefan war schneller im Flur als ich. Ich hörte unseren Sohn Finn weinen, noch bevor ich seine Tür erreichte, und unsere Tochter Lotte, vier Jahre alt, stand schluchzend in ihrer Türöffnung und fragte, ob jemand sterbe.

Wir fanden Helga in der Küche, sie hielt sich an der Arbeitsplatte fest und rang zwischen weiteren kurzen, spitzen Schreien nach Luft. Mein Herz schlug so laut, dass ich es in den Ohren spürte. Stefan fragte sie schon, was weh tue, wo, wie schlimm, ob er die 112 rufen solle. Sie zeigte auf ihre Hand, immer noch schreiend.

Es war ein einziger Nadelstich Blut auf der Kuppe ihres Zeigefingers. Sie hatte sich an der Klinge eines Sparschälers geschnitten, als sie um fünf Uhr morgens ein Geschirr abspülen wollte, weil sie „nicht schlafen konnte“. Das war der Notfall. Ein Nadelstich, an einem Finger, der aufgehört hatte zu bluten, bevor ich überhaupt ein Papiertuch bei ihr hatte.

Lotte weinte noch im Flur. Finn fragte immer wieder, ob Oma Helga sterben würde. Es dauerte zwanzig Minuten, bis beide Kinder sich wieder beruhigt hatten und überhaupt daran denken konnten, weiterzuschlafen, und da war es für Stefan sowieso fast Zeit, zur Arbeit aufzustehen.

Helga selbst schien von der ganzen Sache regelrecht beschwingt. Sie wickelte ihren Finger wie eine Kriegsverletzung in ein Papiertuch und erzählte beim Frühstück, sie habe „wirklich gedacht, es sei etwas Schreckliches passiert“, als wäre das Schreckliche nicht komplett von ihr selbst um fünf Uhr morgens in unserer Küche verursacht worden. Als Stefan vorsichtig anmerkte, dass Schreien bei einem Nadelstich vielleicht nicht nötig sei, sagte sie, sie sei einfach „ein ausdrucksstarker Mensch“ und wir könnten gerne „kalte Fische“ sein, wenn wir das wollten.

Wir sprachen später darüber, nachdem sie abgereist war. Stefan war einverstanden, dass die Kinder beim nächsten Besuch mit einem Ventilator oder Geräuschmaschine schlafen sollten, laut genug, um einen Küchenzwischenfall in der Dämmerung zu übertönen. Helga findet bis heute nicht, dass sie etwas getan hat, wofür sie sich entschuldigen müsste, und ehrlich gesagt glaube ich nicht, dass sich das je ändern wird.

Mittlerweile fragen mein Mann und ich uns leise, immer wenn jemand in der Familie von einem „Notfall“ spricht: „Nadelstich oder echter Notfall?“

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.