Sie sagte, Kinder sollen teilen, also teilte ich ihr Buch

Es war ein Samstagnachmittag im Freibad, und meine Kinder, Finn und Lotta, spielten mit einem Satz Schwimmnudeln und einem Netzbeutel Tauchspielzeug, das wir von zu Hause mitgebracht hatten.

Es war einer dieser trägen Samstage, an denen die ganze Nachbarschaft gleichzeitig aufgetaucht zu sein schien, Handtücher über jedem Liegestuhl, dicker Sonnencremeduft in der Luft. Meine Kinder hatten sich die ganze Woche darauf gefreut.

Eine Frau, die ich nicht kannte, kam mit ihren beiden Kindern im Schlepptau herüber und erklärte, ihre Kinder wollten „damit“ spielen, und zeigte auf unsere Spielsachen.

Ich sagte, die Kinder könnten sich abwechseln, sobald meine fertig seien, was mir vernünftig erschien. Sie war nicht zufrieden. Sie hielt einen ganzen Vortrag darüber, dass ich egoistische Kinder erziehe, dass Teilen ein Wert sei, den man vorleben solle, dass die Gefühle ihrer Kinder auch zählten.

Sie sagte das alles, während sie bequem auf ihrem Liegestuhl saß, Sonnenbrille auf, ein Taschenbuchroman mit dem Buchrücken nach oben neben sich auf dem Handtuch, der Umschlag von einem ganzen Sommer Lesen und Wiederlesen abgegriffen. Ich ließ sie ausreden.

Dann ging ich zu ihr, nahm ihr Buch, setzte mich auf den leeren Liegestuhl neben ihr und begann zu lesen. Genau dort, wo sie aufgehört hatte, laut genug, dass sie es hören konnte.

Sie richtete sich schnell auf und fragte, was ich mir eigentlich dabei denke. Ich sagte ihr, ganz ruhig, ich hätte mir einfach gedacht, was gut für die Kinder sei, sei auch gut für die Erwachsenen. Teilen sei Teilen. Sie benutzte das Buch offensichtlich gerade nicht, und ich interessierte mich dafür, also sollte das, nach ihrer eigenen Logik, für alle um uns herum eine wunderbare Lehrstunde sein.

Ihr Gesicht machte etwas Kompliziertes. Sie sagte, das sei völlig anders, es sei ihr persönliches Buch. Ich fragte, wie das anders sei als ein gemeinsamer Beutel Poolspielzeug, der meinen Kindern gehörte, nicht ihren.

Für ein paar Sekunden sagte niemand etwas. Sogar der Bademeister auf seinem Stuhl schien uns zuzusehen statt dem Wasser und offensichtlich Mühe zu haben, nicht zu lächeln.

Ein paar andere Eltern in der Nähe waren still geworden, auf diese ganz bestimmte Art, wie Menschen still werden, wenn sie sich sehr bemühen, nicht zu lachen. Ein Vater zwei Liegestühle weiter grinste offen in sein Handy.

Sie riss mir das Buch aus den Händen, sagte, ich sei lächerlich, und sammelte ihre Kinder deutlich schneller ein, als sie gekommen war. Bevor sie ging, gab ich ihr noch ihr Handtuch zurück, das sie in der Eile vergessen hatte, und wünschte ihr einen schönen restlichen Tag.

Finn fragte mich später, warum die Frau wegen eines Buches so wütend geworden sei. Ich sagte ihm, manche Menschen mögen Regeln nur, solange sie für jemand anderen gelten.

Wir gehen immer noch fast jeden Samstag in dieses Freibad. Sie hat sich ein anderes gesucht.

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.