Unser Hund verschwand im Sturm und kam wieder heim

Ich hätte nie gedacht, dass ein Gewitter mir das nehmen könnte, was ich am meisten liebe, aber genau das ist in der Nacht passiert, in der Keks weglief.

Wir wohnten erst seit drei Monaten in Lindenau, einem kleinen Dorf bei Leipzig, als der Himmel mit dieser Art Blitz aufriss, bei der die Fensterscheiben zittern. Keks, mein zerzauster Terrier-Mischling, hatte Gewitter noch nie gemocht, aber in dieser Nacht brach in ihm einfach etwas durch. Er zog sich das Halsband an der Hintertür ab und war weg, bevor ich überhaupt meine Stiefel angezogen hatte.

Wir haben wochenlang gesucht. Ich habe den ganzen Landkreis mit Zetteln beklebt, sein albernes Gesicht schaute von jedem Laternenpfahl zwischen Lindenau und der Kreisgrenze. Nachbarn, die ich nie zuvor getroffen hatte, schlossen sich den Suchtrupps an. Mein Sohn hat sich die ersten zehn Nächte in den Schlaf geweint, und ehrlich gesagt ich auch, nur leiser.

Im zweiten Monat hörten die Leute auf, ihn zu erwähnen. Nicht, weil es sie nicht interessiert hätte, sondern weil man nur so lange fragen kann, ob es „ein Lebenszeichen vom Hund“ gibt, bis es sich grausam anfühlt. Ich hängte die Zettel trotzdem weiter auf. Ich sagte mir, das sei Hoffnung. An manchen Tagen fühlte es sich nur wie Sturheit an.

Dann, im vierten Monat, klingelte mein Handy mit einer Nummer, die ich nicht kannte, mit einer Vorwahl vom anderen Ende des Landes.

Eine Frau namens Karin sagte, sie habe einen dünnen, hinkenden Terrier-Mischling gefunden, der aus den Näpfen ihrer Hofkatzen fraß, auf einem Bauernhof fast fünfhundert Kilometer nördlich. Sie hätte fast nicht angerufen. Der Hund hatte kein Halsband, keine Marke, nichts außer leicht zu langem Fell und Augen, die, wie sie sagte, „aussahen, als würden sie auf jemanden warten“. Sie war nur zum Tierarzt gefahren, weil ihre Kinder sie angebettelt hatten, und der Tierarzt fand einen Chip, der so alt und verkratzt war, dass der Scanner drei Versuche brauchte, um ihn zu lesen.

Ich habe es nicht geglaubt, bis ich ihn durch das Telefon bellen hörte, als sie es an seine Box hielt. Dieses Bellen. Ich hätte dieses viel zu laute, alberne Bellen überall erkannt.

Mein Mann und ich fuhren die ganze Nacht durch. Sechs Stunden, Radio aus, beide übten wir, was wir sagen würden, und keiner von uns sagte viel.

Als Karin die Tür öffnete, saß Keks gleich hinter ihr, dünner, als ich ihn kannte, mit einem grauen Fleck an der Schnauze, den er im Frühjahr noch nicht gehabt hatte. Für eine schreckliche Sekunde dachte ich, er würde mich nicht erkennen.

Dann machte er ein Geräusch, das ich noch nie von ihm gehört hatte, etwas zwischen Heulen und Schluchzen, und warf sich mit dem ganzen Körper gegen meine Beine, als wollte er in meine Haut klettern.

Karin erzählte uns, er sei ausgerechnet mitten in einem Hagelsturm halb verhungert aufgetaucht, als hätte er dasselbe Gewitter die ganze Zeit nach Hause verfolgt. Sie hatte nie versucht, ihn für sich zu behalten, obwohl ihre Kinder ihn schon Waffeln genannt hatten.

Wir blieben zum Kaffee und ließen ihre Kinder sich richtig verabschieden. Bevor wir fuhren, drückte sie mir einen gefalteten Zettel mit ihrer Nummer in die Hand, „falls du mal in der Nähe des Hofes bist“, sagte sie, „oder falls er noch mal auf Abenteuer aus ist.“

Er ist seitdem nicht mehr weggelaufen. Aber an manchen Nächten, wenn der Donner kommt, setze ich mich einfach zu ihm auf den Boden, bis es vorbei ist, damit er nie allein warten muss.

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.