Der Busfahrer, der jeden Tag auf mich wartete

Nach meiner Knieoperation brauchte ich für den Weg von meiner Wohnung zur Bushaltestelle in Lindenhorst, für den ich früher neunzig Sekunden gebraucht hatte, mit dem Gehstock eher sechs Minuten, und ich fürchtete mich vor jeder einzelnen davon.

Ich konnte die Haltestelle von meinem Fenster aus sehen, was auch bedeutete, dass ich sehen konnte, wie der Bus ankam, während ich noch die Straße hinunterhumpelte, noch zwei Häuser entfernt, mit einem Arm nutzlos winkend, als würde das irgendetwas ändern.

Als es zum ersten Mal passierte, rechnete ich fest damit, dass die Türen schließen und der Bus abfahren würde, so wie Stadtbusse das eben tun, so wie ich es für vernünftig gehalten hätte, hätte ich selbst drinnen gesessen, nach Fahrplan. Stattdessen hielt der Fahrer, ein kräftiger Mann mit hochgeschobener Lesebrille, die Türen offen und beobachtete mich die ganze Strecke, nicht ungeduldig, nicht auf die Uhr schauend, einfach wartend.

„Lassen Sie sich Zeit“, sagte er, als ich endlich einstieg, außer Atem und mich entschuldigend. „Wir fahren nicht ohne Sie.“

Ich ging davon aus, das sei eine einmalige Freundlichkeit gewesen, die Art, die einem einmal passiert und die man dankbar in Erinnerung behält, ohne sie je wieder zu erwarten. Aber am nächsten Morgen dasselbe. Und am Morgen danach.

Ich erfuhr schließlich von einer anderen Frau, die täglich mitfuhr, dass er Bernd hieß und dass er offenbar angefangen hatte, seinen Halt an meiner Ecke anders zu timen, sobald er meinen Gehstock bemerkt hatte, und sich selbst dreißig Sekunden Puffer einplante, noch bevor er sie überhaupt brauchte, nur für den Fall, dass es einer der langsameren Morgen war.

Manche Tage schaffte ich es leicht. An manchen Tagen, besonders am Anfang, konnte ich mich kaum noch aufrecht halten, als ich die Türen erreichte, schwitzend nach sechs Minuten, die sich wie sechs Kilometer anfühlten. Bernd machte kein einziges Mal eine Bemerkung über die Zeit, seufzte nie, zeigte nie diese Art von Geduld, die technisch in Ordnung ist, während die Körpersprache etwas ganz anderes sagt.

Er fragte manchmal nach dem Knie, ehrlich interessiert an den Fortschritten der Physiotherapie, erinnerte sich an Details aus früheren Gesprächen, was mich überraschte, angesichts der vielen Fahrgäste, die er an einem Tag sehen musste.

Eines Morgens, etwa zwei Monate später, war ich zum ersten Mal seit der Operation früh an der Haltestelle, saß tatsächlich auf der Bank und wartete, statt die Straße hinunterzueilen. Bernd hielt an, öffnete die Türen und grinste, als hätte ich etwas gewonnen.

„Schauen Sie sich an“, sagte er. „Sehen Sie mal, wie gut das läuft.“

Es ist eine kleine Sache, ich weiß, im Vergleich zu allem anderen. Ein Busfahrer, der die Türen dreißig Sekunden länger offen hält, rettet niemanden aus einem brennenden Gebäude. Aber jeden einzelnen Morgen, zwei Monate lang, sorgte Bernd dafür, dass eine Frau, die wieder gehen lernte, sich auf seiner Linie nie als Last oder Störung fühlte.

Ich gehe diese Straße inzwischen ganz normal, meistens ohne Gehstock. Ich fahre manchmal immer noch mit seinem Bus, auch wenn es nicht der direkteste Weg zu meinem Ziel ist, nur um dem Mann Guten Morgen zu sagen, der entschied, dass dreißig zusätzliche Sekunden seines Fahrplans meine Würde wert waren.

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.