Sie hielt die Verkäuferin für ahnungslos in Sachen Uhren

Ich arbeitete am Tresen eines Uhrengeschäfts namens Uhren Contor Lindemann in einer ruhigen Ecke der Altstadt von Heidelberg, ein Laden, in den Leute entweder zufällig hineinstolperten oder gezielt kamen, weil sie von unserer Restaurierungsarbeit gehört hatten.

Eine Frau im teuren Mantel kam herein, warf einen Blick auf mich in meinem schlichten Hemd und fragte, ob „jemand Erfahreneres“ da sei, der ihr bei einem alten Uhrenstück helfen könne, das sie schätzen lassen wollte.

Ich sagte, ich könne ihr auf jeden Fall helfen, und bat, die Uhr zu sehen, die sie mir widerwillig reichte, als würde sie mich hinhalten, bis die echte Fachfrau eintraf.

Es war ein wunderschöner alter Chronograph, klar mehrere Jahrzehnte alt, und sie erwähnte, ein anderes Geschäft habe ihr gesagt, er sei „vielleicht ein paar hundert Euro wert, wenn überhaupt“, und sie wolle eine zweite Meinung, bevor sie ihn dafür verkaufe.

Ich drehte ihn um, prüfte das Werk durch den Gehäuseboden und erkannte Details in der Gravur und im Kaliber, die den meisten Gutachtern ohne spezielle Ausbildung völlig entgehen würden.

„Das ist kein Stück für ein paar hundert Euro“, sagte ich. „Dieses Werk wurde von einer kleinen Werkstatt handgefertigt, die nur etwa ein Jahrzehnt lang existierte. Es gibt weltweit vielleicht noch ein paar hundert davon in funktionsfähigem Zustand.“

Sie lachte, nicht unfreundlich, aber offensichtlich in der Annahme, ich hätte mich entweder geirrt oder übertrieben, um beeindruckend zu wirken. „Ich glaube, ich vertraue lieber einem echten Spezialisten bei etwas so Wertvollem, nicht nur der Verkäuferin.“

Ich nickte, ging ins Hinterzimmer und brachte einen gerahmten Artikel aus einem Uhrenmagazin heraus, ein Porträt über unabhängige Uhrmacher, mit meiner eigenen Restaurierungsarbeit an genau diesem Kaliber, inklusive einer Reparatur, die einem Abnutzungsmuster auf dem Stück, das sie in der Hand hielt, fast identisch war.

Ihr Gesichtsausdruck wechselte zwischen Überraschung und leichter Verlegenheit.

„Sie sind … in diesem Artikel“, sagte sie und las meinen Namen unter dem Foto.

„Ich bin auch die Inhaberin“, sagte ich und deutete auf den Laden um uns herum. „Ich habe die meisten Stücke in dieser Vitrine selbst ausgewählt, etwa die Hälfte davon persönlich restauriert.“

Sie entschuldigte sich, ein wenig verschämt, dass sie angenommen hatte, eine Verkäuferin könne unmöglich die Expertin sein, nach der sie gesucht hatte, und fragte, ob ich die Uhr jetzt richtig einschätzen könne.

Ich nannte ihr eine echte Zahl, mehrere tausend Euro mehr als die „paar hundert“, die das andere Geschäft geschätzt hatte, und bot an, den Verkauf über unser Netzwerk aus Sammlern abzuwickeln, falls sie einen fairen Preis wollte statt eines Schleuderangebots von jemandem, der hoffte, sie wisse es nicht besser.

Sie stimmte zu, und die Uhr verkaufte sich drei Wochen später an einen Sammler, der genau nach diesem Kaliber schon jahrelang gesucht hatte, zu einem Preis, der ihre ursprüngliche Schätzung von „ein paar hundert Euro“ im Nachhinein fast lächerlich wirken ließ.

Sie schickte mir danach eine Dankeskarte, in der sie zugab, sie sei davon ausgegangen, dass das Äußere alles verrate, was man wissen müsse, wem man in diesem Raum zuhören sollte.

Ich rahmte eine Kopie der Karte neben den Zeitschriftenartikel, nicht aus Stolz, eher als leise Erinnerung für die nächste Person, die hereinkommt und schon entschieden hat, wer die Expertin nicht ist, bevor sie überhaupt gefragt hat.

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Namen, Orte und Details wurden verändert. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind zufällig.